La editorial americana del actor americano Viggo Mortensen, famoso por su interpretación de "Aragon" en El señor de los anillos, publicará este año una antología poética de 22 jóvenes autores argentinos.
Mortensen tiene otras pasiones además de la actuación. Aficionado poeta y fotógrafo el exitoso actor asegura que siente una profunda conexión con su país natal: Argentina. Nacido en Buenos Aires, vivió en el país hasta los 11 años, cuando se fue a vivir a USA. Siguiendo su pasión este neoyorquino hincha de San Lorenzo decidió publicar una antología poética con 22 jóvenes autores argentinos. Entre éstos están el luchador Washignton Cucurto, el mimado Pedro Mairal, Martín Prieto, Fabián Casas y María Medrano, entre otros.
Su editorial, Percieval Press, lleva publicados ya 30 libros. Este último se llamará: "Antología de la nueva poesía argentina" y tiene 122 páginas. Por ahora fue presentado en España y se espera que pronto salga a la venta en Argentina.
jueves, 30 de septiembre de 2010
Argentina: la invitada de honor en la Feria del libro de Frankfurt
La Feria del libro de Frankfurt es casi tan antigua como la imprenta de Gutemberg. Es el encuentro editorial más importante del mundo y tiene lugar todos los años a mediados de octubre. Nuestra presidenta, Cristina Fernandez de Kirchner viajará la semana que viene para inaugurar la feria el miércoles 6 de octubre. Argentina es este año el invitado do honor. Nuestro lema será: "Cultura en movimiento" y se enviarán a la feria 48 editoriales y 55 escritores que darán charlas y presentarán sus obras.
NUESTROS ESCRITORES RUMBO A ALEMANIA
55 son los escritores argentinos que serán enviados a la feria. Entre ellos están: el ganador del premio Cervantes Juan Gelman, Martín Kohan, Guillermo Martinez, Diana Bellissi, Claudia Piñeiro ,el joven novelista Alan Pauls y aclamados narradores como Pedro Mairal y Pablo de Santis.
No dejé estos nombres para el final casualmente. Pedro Mairal y Alan Pauls serían los escritores más jóvenes dentro de la tropa y además están dentro de mis escritores favoritos. Sobre ellos volveremos a hablar más adelante ahora volvamos a Europa..
BORGES ES ESTAMPILLA
Tanto en Berlín como en Buenos Aires se emitirán sellos postales en homenaje a Jorge Luis Borges. Esto es solo un detalle de la implicancia que tiene este suceso para nuestro país. El pabellón argentino dentro de la feria fue especialmente diseñado por el arquitecto Atilio Pentimali en analogía a los "laberintos borgianos", tiene 500 metros cuadrados y será el más grande de la feria. Estaremos presentando 200 libros, más que ningún otro invitado de honor en años anteriores.
UNA BUENA DEL GOBIERNO
En este contexto de reconocimiento y auge cultural el gobierno argentino lanzó el fantástico proyecto sur o PROSUR. Por este emprendimiento el estado subsidió, en el último año, el subsidio de 300 obras argentinas de 240 autores distintos.
RAYUELA EN SUIZA Y ALEMANIA
Nuestro queridos escritores estuvieron, desde setiembre, jugando a la rayuela el Alemania y en Suiza, dando conferencias y presentando sus libros por distintas ciudades sajonas.
NUESTROS ESCRITORES RUMBO A ALEMANIA
55 son los escritores argentinos que serán enviados a la feria. Entre ellos están: el ganador del premio Cervantes Juan Gelman, Martín Kohan, Guillermo Martinez, Diana Bellissi, Claudia Piñeiro ,el joven novelista Alan Pauls y aclamados narradores como Pedro Mairal y Pablo de Santis.
No dejé estos nombres para el final casualmente. Pedro Mairal y Alan Pauls serían los escritores más jóvenes dentro de la tropa y además están dentro de mis escritores favoritos. Sobre ellos volveremos a hablar más adelante ahora volvamos a Europa..
BORGES ES ESTAMPILLA
Tanto en Berlín como en Buenos Aires se emitirán sellos postales en homenaje a Jorge Luis Borges. Esto es solo un detalle de la implicancia que tiene este suceso para nuestro país. El pabellón argentino dentro de la feria fue especialmente diseñado por el arquitecto Atilio Pentimali en analogía a los "laberintos borgianos", tiene 500 metros cuadrados y será el más grande de la feria. Estaremos presentando 200 libros, más que ningún otro invitado de honor en años anteriores.
UNA BUENA DEL GOBIERNO
En este contexto de reconocimiento y auge cultural el gobierno argentino lanzó el fantástico proyecto sur o PROSUR. Por este emprendimiento el estado subsidió, en el último año, el subsidio de 300 obras argentinas de 240 autores distintos.
RAYUELA EN SUIZA Y ALEMANIA
Nuestro queridos escritores estuvieron, desde setiembre, jugando a la rayuela el Alemania y en Suiza, dando conferencias y presentando sus libros por distintas ciudades sajonas.
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Ingrid Betancourt lanza su libro en medio de su tormenta mediática
El día de la primavera la ex prisionera de las FARC publica mundialmente su libro autobiográfico: "No hay silencio que no termine"
Muchos se preguntan quién compraría hoy en día el libro de Betancourt.
En el 2008 Ingrid Betancourt fue rescatada al estilo hollywood por el ejercito colombiano en un helicóptero, después de haber estado 6 años en cautiverio en manos de de las FARC (Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia). Betanccourt fue rescatada de la selva y devuelta a la civilización y fue recibida con conmoción y lágrimas, divinizada como a una reina. Tuvo su audiencia personal con el Papa, recibió el premio "Principe de Asturias", la "Legion de Honor" francesa e incluso estuvo nominada al premio Nobel de la Paz. Eso fue hace dos años. Hoy el panorama es diferente. La mayoría de la gente la desprecia, en Colombia tiene un 80% de imagen negativa y el 89% NO compraría su libro. ¿Qué Pasó con Ingrid Betancourt?
LA EFÍMERA FAMA
Betancourt fue la heroína de todos tras haber sido rescatada por las fuerzas armadas colombianas de las manos de las FARC. Estuvo 6 años en cautiverio en medio de la selva, prisionera de la guerrilla narcotraficante de Colombia. Fue liberada por la operación "Jaque" en el 2008 y devuelta al mundo civilizado. Pero una vez devuelta a la civilización Betancourt se tomó un avión a Francia y a mediados de este año demandó al Estado Colombiano por 6 millonesde Euros. Esto fue lo que disparó su imagen negativa.Por todas las críticas recibidas Betancourt finalmente retiro la demanda pero las secuelas de esa acción fueron imborrables.
DEL AMOR AL ODIO
Muchos de sus compatriotas de Colombia ya no la aprecian y aseguran que no tienen interés en leer el libro de su experiencia de 6 años en cautiverio en la Selva. Sin embargo, uno debe tener a sus amigos cerca y a sus enemigos más cerca, el libro de Betancourt mas allá de su mala imagen paraece un prometedor libro de voraz lectura.
LA MONTAÑA NO ES VERDE
Ingird Bteancourt se refugió en una casa en la montaña durante meses para escribr este libro. No quizo especificar lalocalidad de su residencia, pero lo que aclaró es que eligió una montaña nevada porque lo último que querìa era un espacio verde que le recordase a la selva. La montaña no es verde, es blanca cubierta de la gélida nieve que acopaño a Betancourt durante estos áridos meses de introspección, con muchas lágrimas que le costaron rememorar sus difíciles días de prisionera.
Su libro todavía no está disponible en las librerías argentinas. Veremos cómo le va en ventas y en críticas los próximos meses. Betancourt no será una escritora experta pero vivió algo que merece la pena ser contado. Más allá de que haya hecho con su vida después de esos surrealistas años prisionera de las FARC y de la selva misma su libro se vale de esos 6 míticos años.
DEL AMOR AL ODIO
Muchos de sus compatriotas de Colombia ya no la aprecian y aseguran que no tienen interés en leer el libro de su experiencia de 6 años en cautiverio en la Selva. Sin embargo, uno debe tener a sus amigos cerca y a sus enemigos más cerca, el libro de Betancourt mas allá de su mala imagen paraece un prometedor libro de voraz lectura.
LA MONTAÑA NO ES VERDE
Ingird Bteancourt se refugió en una casa en la montaña durante meses para escribr este libro. No quizo especificar lalocalidad de su residencia, pero lo que aclaró es que eligió una montaña nevada porque lo último que querìa era un espacio verde que le recordase a la selva. La montaña no es verde, es blanca cubierta de la gélida nieve que acopaño a Betancourt durante estos áridos meses de introspección, con muchas lágrimas que le costaron rememorar sus difíciles días de prisionera.
Su libro todavía no está disponible en las librerías argentinas. Veremos cómo le va en ventas y en críticas los próximos meses. Betancourt no será una escritora experta pero vivió algo que merece la pena ser contado. Más allá de que haya hecho con su vida después de esos surrealistas años prisionera de las FARC y de la selva misma su libro se vale de esos 6 míticos años.
miércoles, 22 de septiembre de 2010
Gioconda Belli
Amo a los hombres y les canto...
Amo a los hombres
y les canto.
Amo a los jóvenes
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
Amo a los carpinteros
que reconocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo, compasiva y tristemente, a los complicados
hombres de negocios
que han convertido su hombría en una sanguinaria
máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos, los
sentimientos más nobles
por cálculos y métodos de explotación.
Amo a los poetas -bellos ángeles lanzallamas-
que inventan nuevos mundos desde la palabra
y que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia.
que conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van
y dejan todo y mueren
para que nazcan hombres con la frente alta.
Amo a los pintores -hombres colores-
que guardan su hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre
para que no se nos olvide.
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y se atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.
A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma...
Amo a las mujeres desde su piel que es la mía.
A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,
a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,
a la que lucha enardecida en las montañas,
a la que trabaja -mal pagada- en la ciudad,
a la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas
en la pancita caliente del comal,
a la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
A todas las amo y me felicito por ser de su especie.
Me felicito por estar con hombres y mujeres
aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil,
ondulante y cubierta de hierba.
Me felicito por ser y por haber nacido,
por mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí
y sale con algo mío,
por estos poemas que escribo y lanzo al viento
para alegría de los pájaros,
por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por las flores que se mecen en los caminos
y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas,
por los llantos y las rebeliones.
Me felicito porque soy parte de una nueva época
porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia,
la importancia que tiene tu existencia, la de todos,
la vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de mi canto unido a otros cantos.
Porque he comprendido mi misión de ser creador,
de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero irme a la calle y a los campos,
a las mansiones y a las chozas
a sacudir a los tibios y haraganes,
a los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a los incrédulos, a los desamparados, a los que han
perdido la esperanza,
a los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
quiero traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos a ver la vida que pasa
con una hermosura dolorosa y desafiante,
la vida que nos espera detrás de cada atardecer
-último testimonio de un día que se va para siempre,
que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse-.
Quiero atraer a todos hacia el abrazo de una alegría que comienza,
de un Universo que espera que rompamos sus puertas
con la energía de nuestra marcha incontenible.
Quiero llevaros a recorrer los caminos
por donde avanza -inexorable-la Historia.
Porqu e los amo quiero llevarlos de frente a la nueva mañana,
mañana lavada de pesar que habremos construido todos.
Vámonos y que nadie se quede a la zaga,
que nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz de la tierra
para que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de los ciclones, de los huracanes
y todo lo que nos aprisione vuele convertido en desecho
mientras hombres y mujeres nuevos
van naciendo erguidos
luminosos
como volcanes...
Vámonos
Vámonos
Vámonoooos!!!
Amo a los hombres
y les canto.
Amo a los jóvenes
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
Amo a los carpinteros
que reconocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo, compasiva y tristemente, a los complicados
hombres de negocios
que han convertido su hombría en una sanguinaria
máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos, los
sentimientos más nobles
por cálculos y métodos de explotación.
Amo a los poetas -bellos ángeles lanzallamas-
que inventan nuevos mundos desde la palabra
y que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia.
que conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van
y dejan todo y mueren
para que nazcan hombres con la frente alta.
Amo a los pintores -hombres colores-
que guardan su hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre
para que no se nos olvide.
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y se atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.
A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma...
Amo a las mujeres desde su piel que es la mía.
A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,
a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,
a la que lucha enardecida en las montañas,
a la que trabaja -mal pagada- en la ciudad,
a la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas
en la pancita caliente del comal,
a la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
A todas las amo y me felicito por ser de su especie.
Me felicito por estar con hombres y mujeres
aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil,
ondulante y cubierta de hierba.
Me felicito por ser y por haber nacido,
por mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí
y sale con algo mío,
por estos poemas que escribo y lanzo al viento
para alegría de los pájaros,
por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por las flores que se mecen en los caminos
y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas,
por los llantos y las rebeliones.
Me felicito porque soy parte de una nueva época
porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia,
la importancia que tiene tu existencia, la de todos,
la vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de mi canto unido a otros cantos.
Porque he comprendido mi misión de ser creador,
de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero irme a la calle y a los campos,
a las mansiones y a las chozas
a sacudir a los tibios y haraganes,
a los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a los incrédulos, a los desamparados, a los que han
perdido la esperanza,
a los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
quiero traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos a ver la vida que pasa
con una hermosura dolorosa y desafiante,
la vida que nos espera detrás de cada atardecer
-último testimonio de un día que se va para siempre,
que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse-.
Quiero atraer a todos hacia el abrazo de una alegría que comienza,
de un Universo que espera que rompamos sus puertas
con la energía de nuestra marcha incontenible.
Quiero llevaros a recorrer los caminos
por donde avanza -inexorable-
Porqu
mañana lavada de pesar que habremos construido todos.
Vámonos y que nadie se quede a la zaga,
que nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz de la tierra
para que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de los ciclones, de los huracanes
y todo lo que nos aprisione vuele convertido en desecho
mientras hombres y mujeres nuevos
van naciendo erguidos
luminosos
como volcanes...
Vámonos
Vámonos
Vámonoooos!!!
Gioconda Beli
Esta nostalgia
Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.
Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.
Gioconda Beli
Cómo pesa el amor
Noche cerrada
ciega en el tiempo
verde como la luna
apenas clara entre las luciérnagas.
Sigo la huella de mis pasos,
el doloroso retorno a la sonrisa,
me invento en la cumbre adivinada
entre árboles retorcidos.
Sé que algún día
se alzarán de nuevo
las yemas recién nacidas
de mi rojo corazón,
entonces, quizás,
oirás mi voz enceguecedora
como el canto de las sirenas;
te darás cuenta
de la soledad;
juntarás mi arcilla,
el lodo que te ofrecí,
entonces tal vez sabrás
como pesa el amor
endurecido.
Noche cerrada
ciega en el tiempo
verde como la luna
apenas clara entre las luciérnagas.
Sigo la huella de mis pasos,
el doloroso retorno a la sonrisa,
me invento en la cumbre adivinada
entre árboles retorcidos.
Sé que algún día
se alzarán de nuevo
las yemas recién nacidas
de mi rojo corazón,
entonces, quizás,
oirás mi voz enceguecedora
como el canto de las sirenas;
te darás cuenta
de la soledad;
juntarás mi arcilla,
el lodo que te ofrecí,
entonces tal vez sabrás
como pesa el amor
endurecido.
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